Visage ridé et dessiné; son âme rongée par les tristes perspectives d'un rêve d'alcoolique.

Entouré par les trahisons de son propre jugement, il erre aveuglément dans l'abîme du vide ; attentionné et pourtant pas attentionné.
Tourbillonnant au sol et haletant, il trébuche dans sa propre ombre, ses pas maladroits et délibérés. L'attente d'un grand lendemain semble aussi lointaine que son hier. Maintenant, ses rêves ne sont plus clairs.
Des notes floues de 'NELLY DEAN' tombent de ses lèvres desséchées ; mais en voici un qui s'en fout; il est maintenant seul dans un monde imaginaire.
Il y a toujours quelqu'un qui lui offrira un verre grâce aux médailles accrochées à son manteau élimé. Il se souvient bien de Dunkerque – il y était ; mais ces jours-ci, personne ne semble s'en soucier.
"Je me suis battu pour ce pays !" Il crie de colère, alors qu'il marmonne sur le chemin du retour à travers ses larmes, suivi de rires et de ricanements moqueurs.
Personne ne se soucie maintenant de savoir qui a combattu pendant la guerre, surtout quand ce n'est qu'un vieux dypso qui finit ses jours en rêvant dans une bouteille.
Les D.T sont sa réalité ; qui se soucie de demain?

Mais nous avons bu dans la même bouteille, toi et moi, et je suis fier de dire que tu m'as appelé "Ami".