Gesicht gefüttert und gezeichnet; seine Seele zerfressen von den traurigen Aussichten eines Alkoholikertraums.

Umgeben vom Verrat seines eigenen Urteilsvermögens irrt er blindlings in den Abgrund der Leere; fürsorglich und doch nicht fürsorglich.
Auf wirbelndem Boden und sich hebendem Magen stolpert er in seinen eigenen Schatten, seine Schritte ungeschickt und überlegt. Die Erwartung eines großen Morgens scheint so weit weg wie sein Gestern. Jetzt sind seine Träume nicht mehr klar.
Verschwommene Töne von 'NELLY DEAN' fallen von seinen ausgedörrten Lippen; aber hier ist einer, dem es egal ist; Er ist jetzt auf sich allein gestellt in einer Welt des Scheins.
Es gibt immer jemanden, der ihm dank der Medaillen, die an seinem abgewetzten Mantel hängen, einen Drink spendiert. Er erinnert sich gut an Dünkirchen – er war dort; aber heutzutage scheint es niemanden zu interessieren.
„Ich habe für dieses Land gekämpft!“ Er schreit vor Wut, während er sich durch seine Tränen nach Hause murmelt, gefolgt von Gelächter und höhnischem Hohn.
Niemand kümmert sich jetzt darum, wer im Krieg gekämpft hat, besonders wenn es nur ein alter Dypso ist, der seine Tage damit beendet, in eine Flasche zu träumen.
Die D.Ts sind seine Realität; wen interessiert morgen?

Aber wir haben aus derselben Flasche getrunken, du und ich, und ich bin stolz sagen zu können, dass du mich "Freund" genannt hast.