Estimado Doctor, he leído su obra,
Que es bueno a su manera,
Purga los ojos, y mueve los intestinos,
y empapa pañuelos como toallas
Con lágrimas que, en un torrente de dolor,
Permitir alivio histérico
Para los nervios destrozados y los pulsos acelerados,
que tu catástrofe convulsiona.
Me gusta tu moral y tu maquinaria;
¡Tu trama también tiene tal alcance para el paisaje!
Su diálogo es apto e inteligente;
El brebaje de la obra lleno de arte;
Tu héroe delira, tu heroína llora,
Todos apuñalan, y todos mueren;
En resumen, su tragedia sería
Lo mismo para oír y ver;
Y por una publicación,
Si me niego en esta ocasión,
No es que no sea sensato
A los méritos en sí mismos ostensibles,
Pero, y me apena hablarlo, juega
Son drogas, meras drogas, señor, hoy en día.
Tuve una gran pérdida por parte de Manuel —
Demasiado afortunado si resulta que no es anual—
Y Sotheby, con su maldito Orestes
(Que, por cierto, es lo mejor del viejo aburrido),
Ha estado tanto tiempo a mano
Que me desespero de toda demanda;
He anunciado, pero mira mis libros,
O sólo mira mi aspecto de tendero;
Todavía Ivan, Ina y tal madera
Mi exceso de trastienda, mis estantes estorban.
También está Byron, que una vez lo hizo mejor,
me ha enviado—doblado en una carta—
Una especie de—ya no es un drama
Que Darnley, Ivan o Kehama:
Tan alterada desde el año pasado su pluma es,
Creo que ha perdido el juicio en Venecia,
O drenaron sus sesos como semental
A algún italiano cálido y de ojos oscuros;
En resumen, señor, lo uno y lo otro,
No me atrevo a aventurarme en otro.
escribo a toda prisa; disculpa cada error;
Los entrenadores por la calle tan truenos!
Mi habitación está tan llena; tenemos Gifford aquí
Leyendo MSS con Hookham Frere,
Pronunciar sobre los sustantivos y partículas
De algunos de nuestros próximos artículos,
The Quarterly—ah, señor, si Ud.
¡Tuve el genio de revisar!
Una crítica inteligente sobre Santa Elena,
O si tan solo lo dijeras en un
Breve brújula qué—pero, para resumir;
Como decía, señor, la habitación...
La habitación está tan llena de ingenio y bardos,
Crabbes, Campbells, Crokers, Freres y Wards,
y otros, ni bardos ni ingeniosos—
Mi humilde vivienda admite
Todas las personas en el vestido de Gent.,
Del Sr. Hammond a Dog Dent.
Una fiesta cena conmigo hoy,
Todos los hombres inteligentes que hacen su camino:
Crabbe, Malcolm, Hamilton y Chantrey
Son todos partícipes de mi despensa.
Están en este momento en discusión.
Sobre la disolución tardía del pobre De Sta{:e}l.
Su libro, dicen, fue adelantado—
¡Ruega al cielo que diga la verdad de Francia!
Se dice que ciertamente estaba casada.
A Rocca, y había abortado dos veces,
No, no abortó, opino.
Pero llevado a la cama a los cuarenta y nueve.
Algunos dicen que murió papista; algunos
Son de opinión que es un zumbido;
No sé eso, el tipo, Schlegel,
Era muy probable que engatusara
Un moribundo en compunción
Para probar el extremo de la unción.
¡Pero la paz sea con ella! para una mujer
Sus talentos seguramente eran poco comunes.
Su editor (y público también)
La hora de su muerte puede lamentar,
Porque nunca más dentro de su tienda él—
Por favor, ¿no fue enterrada en Coppet?
Así corre nuestro tiempo y nuestras lenguas;
Pero, para volver, señor, a su juego;
Lo siento, señor, pero no puedo negociar,
A menos que fuera interpretado por O'Neill.
Mis manos están llenas, mi cabeza tan ocupada,
Estoy casi muerto y siempre mareado;
Y así, con infinita verdad y prisa,
Estimado Doctor, soy suyo,
JUAN MURRAY